RP-Thread Edition 19. [FSK 16]

In jener stürmischen germanischen Nacht erhob sich ein Rabe, dessen Federn ihn vom weiten Feld auf das Strohdach jener alten Taverne im Herzen des kleinen Ortes trugen. Der schwarze Rabe huschte durch den schimmelnden Rahmen des alten Fensters und lies sich auf dem verzierten Pfosten eines Bettes nieder.
"Erwache," sprach der Rabe in Neras Ohr, "deine Stunde ist gekommen. Erwache. Erwache und kämpfe!"

Ein seltsames Gefühl durchströmte Neras leib, als er mit vorsichtigen Schritten die Stufen der Treppe hinab schritt. Er schien in einer alten Taverne gelandet zu sein, mit einem Gasthaus im Erdgeschoß. In dem. Ja, es waren Legionäre. Zu allem Überfluß an Unglück jene, die seine Armee mit aufgerieben hatte.
Sie gehörten der Legion VI an, jene Legion, die den Mut besessen hatte den Angriff gegen seine Bogenschützen zu beginnen. Ihre Verluste waren so gigantisch gewesen, daß ihre Zahl auf ein gutes Hundert verringert wurde. Die anderen konnten nicht weit sein.

Als sein sich sein Stiefel auf die letzte Stufe der Treppe legte, ging ein gewaltiges quitschen, welches Mark und Bein erschütterte, durch den Raum. Als hätten die Götter versucht, ihm die Aufmerksamkeit der Gegner zu versichern. Scheinbar keine Götter, die ihm wohl gesonnen waren.
Einer der Legionäre wandte sich vom gewöhnlichen geschehen des kampfes ab und blickte zur Treppe, direkt in die Augen Neras, den er sofort an seinen roten Haaren erkannte.
"Der Heide! Der Feldherr! Nera! Töte ihn!!", brüllte der Legionär während er auf die Türe der Taverne zustürmte, sie aufbarstete und hinaus in die Nacht rannte.

Nera zog langsam und andächtig die Klinge der Mórrígan aus seiner Schwertscheide.
Jenes Phantomschwert war reich verziert, geprägt von Runen und keltischen Symbolen, gesegnet von den Göttern Mórrígan und Maeve.
Seine Klinge wirkte schmal, schmaler als die der gängigen nordischen und auch irischen Waffen und doch glänzte es, selbst hier in jenem schwachen Kerzenlicht, wie ein Kristall.

Selbst als der Legionär von Angst erschüttert war, wusste er doch wie viele Kehlen seiner Kameraden in der vergangenen Schlacht dieses Schwert küssten, zog er seines und stürmte auf jenen vergessenen Krieger zu, der alles verloren hatte.
Jene Verzweifelung, dachte er, würde ihm Nützen. Sie und der Beistand Christi, der ihm als Anhänger des einzig wahren Glauben sicher wahr.

Die Klingen der Krieger kreuzten sich, ein dutzend mal, bis die Klinge der Mórrígan den streiter Gottes zurecht wies und zurück drängte. Jene Gelegenheit nutzend, wissend es würde sich so leicht keine zweite ergeben, schloß Nera seine Augen. Das Phantomschwert begann sich in ein reißendes, göldenes, Licht zu tauchen, Flammen umschlossen es und ein Funken brach heraus. Jener Funken wurde zu einem Strahl, einer suchenden Flamme, die jenen Krieger Gottes versänkte und seine Rüstung zu schmelzen begann.

Nera saß abwesend auf der alten Treppe, betrachtete sein glänzendes Schwert im Kerzenschein und dachte über die Ereignisse der letzten Stunden nach. Es war schrecklich, was aus dieser Welt geworden war. Sicherlich war dies die Zeit des Untergangs, es würde keine 100 Jahre mehr dauern, dachte er, bis sich die Menschen selbst vernichtet hätten.

Unterdessen war jener Legionär, der aus der Taverne geflohen war, auf dem kleinen Marktplatz des Dorfes angelangt. Seine Augen erblickten, wie seine Kammeraden eine wehrlose alte Frau bedrängten - als wäre nichts gewesen. Doch diesen Spaß. Denn es war ein großartiger Spaß gewesen. Den konnten sie sich zu dieser Stunde, dieser Stunde in der Nera selbst in diesem alten stinkendem Gasthaus nur darauf wartete, ihre Klingen zu spüren, nicht leisten.
"Nera ist hier!", brüllte er über den alten Marktplatz. Das Gelächter verstummte.
"Ja, er ist hier! In der Taverne, als wäre nichts gewesen!", rief er der guten Hundertschaft zu, die von seiner Legion noch verschont geblieben war.
Plötzlich begannen Mitstreiter erneut zu lachen, nicht das sie ihn ausgelacht hätten. Denn Tiberius war nicht dafür bekannt, ein Dummschwätzer gewesen zu sein. Nein, sie lachten und setzten sich in Marsch. Sie lachten, endlich Gelegenheit zu Rache zu bekommen.

"Das würde ich nicht tun.", flüsterte Nera leiste vor sich hin, wissend die Elfe würde ihn hören. "Vor den Toren wartet eine gute Hunderschaft jener Legionäre. Bewaffnet bis an die Zähne, mit leichtem und schweren Kriegsgerät. Sie mögen erschöpft sein, von der Schlacht in die ich sie zwang, doch würden sie uns wohl fressen wie die Wölfe Odins Speisen fressen."

Ermüdet erhob sich Nera von den Stufen der Treppe, steckte sein Schwert zurück in dessen Scheide und trotte den anderen langsam hinterher.
Kurz blieb er neben dem Wirt stehen, lächelte leicht und sprach mit Andacht.
"Die Götter werden euch euren Dienst nie vergessen, Wirt, euch soll großer Lohn in der Anderswelt versprochen sein.", mit jenen Worten verschwand nun auch Nera durch die Speisekammer hinaus in den wald, den anderen schnell folgend.

Nera stoppte und sah sich andächtig um.
"Führ war, es scheint ein guter Platz für eine Rast.", mit diesen Worten hebte er einige Holzstücke auf und war sie vor sich auf einen Haufen.